Вот такая запись

И комментарий к ней: "Я тоже, кстати, думал над тем, почему после Беслана во всех (почти) окнах стояли свечки и многие заменили аватары на чёрные квадратики, а сейчас (после событий в Таиланде) все как жили, так и живут и аватары менять не собираются".



А по-моему, дело не только в том, что Таиланд далеко от нас: многие россияне ездят туда отдыхать.

Когда люди убивают людей, разве не хочется сказать, что я не с теми, кто убивает? Разве подсознательно ли, сознательно ли не хочется унизить убийц, высказать презрение к ним - самого себя, может быть, убедить: безоружные не беспомощны? И протест, и высказанная скорбь адресованы таким же людям. Они как вопрос мечущегося и борющегося со своим страхом человека: а с кем вы? А как вы думаете?



А как мы можем протестовать против стихии? Что мы ей можем адресовать? И главное, что мы можем сказать сейчас друг другу? "Ребята, на Земле творится что-то левое"?

---

Кроме шуток.

Словом, мы с Рэмом уже опаздываем в Михайловский театр.

Спектакль называется "Реквием".



А под утро мы смотрели отличный мультфильм "The Nightmаre before Christmas'.

---

Мое сердце, как телефон любителя интернета, в чьем доме нет выделенки - занято.

---

Сдается мне, при таком невнимании к телерадионовостям, о своей собственной смерти я узнаю из френд-ленты.

---

На деревню дедушке или рождественские макароны...

Думал, приду домой, включу комп, допишу письмо... Письмо имени позапрошлогоднего снега, письмо с приветом из 2002-ого...

А снег летел в лицо и не долетал до лица. Когда автобус тормозил, белые хлопья лениво кружились и падали. Но начинали вертеться колеса, и снег снова летел в лицо, и снова не долетал до лица.



Шофер жмет на газ, и снег летит в лицо. А между лицом и улицей - стекло, а между тобой и домом - одиннадцать остановок...



Снег, фонари, синие мигалки милицейских машин возле Храма, помятая "девятка" перегородила дорогу, девушка в белой куртке стряхивает снег с воротника...

А между тобой и домом восемь остановок, четыре светофора и заснеженная аллея...

В стекле автобуса лампы отражаются лунами - маленькими рогатыми месяцами, и мысли, начав было витать вокруг царских черевичек, летят на деревню дедушке... И я думаю, что приду домой, включу комп и допишу письмо для Сандры. И я думаю о неяркой бумажной лампе с бамбуковым каркасом, о войне и синих мигалках...



...Мой друг смотрит на меня враждебно. Черт возьми, но я... я соскучился по себе, я, кажется, готов убить каждого, кто сейчас, пока я набираю эти слова, меня коснется или просто скажет: "Мур..."

Я не злой, я совсем другой, когда злой. Просто снег летит в лицо. И не долетает... Просто одиннадцать остановок между домом и мной. Просто шофер жмет на газ, и я кусаю губы, словно девчонка попросила меня достать с неба бусы из ракушек...

---

Посленовогодние минивпечатления или по странам и континентам...

IКЕА (магазин такой). Умные шведы нашли способ распространить самые неудачные дизайнерские находки.



США. Бродвей - форева. Мюзикл "Cats". Супер... Наслаждаясь эпизодом "Прощание с Гризабелой", понял, что такое триумфальный пиздец.

А кроме шуток - рекомендую.



Британия. Джоан Роулинг. "Вот именно так я отношусь к любимым книгам... никто не имеет права знать их, я уж не говорю - любить".



Снова США. Рад подаренным книгам Стаута. "Когда ты доволен собой и злишься на кого-то другого, все очень просто. Ты ругаешь его в глаза, если он поблизости, и за глаза, если он отсутствует, и предпринимаешь шаги, если и когда они тебе доступны. Когда ты злишься на самого себя, тогда еще проще: объект твоего недовольства рядом и не может удрать. Но когда ты злишься на себя и в то же время на кого-то еще, положение у тебя затруднительное. Если ты сосредоточишь внимание на одном, второй вмешивается и действует тебе на нервы".

@музыка: Марк Бернес в памяти

@настроение: Я люблю тебя, жизнь!

---

Я хочу вам подарок сделать... новогодний.

Все равно из моих ПЧ эти стихи читали от силы два-три человека.



К фонарю прислонившись, слагай сонет.

Наблюдай, как рука дрожит…

Бутафорский, реальный питерский снег

делит город на миражи…

Озирайся и голову задери:

ну-ка, где там колосники?

И на ломаный грош заключи пари,

что со снегом вы двойники.

Неразменный рубль опусти в фонтан,

там на дне - миллион монет…

Через сотни эпох долетает к нам

Бутафорский, реальный свет…

@темы: рифмы

---

Ключевой вопрос: "куда?"

Все ушли... куда? "куда", я сказал, а не "когда".

Все ушли в Новый год.

Сейчастья, народ!



Никто не остался?

---

Ланс.

1. Я люблю коктейли из реальных событий и сказочного антуража. Взбивать лучше миксером.

2. Я люблю зыбкость границ между выдумкой и явью и не замечаю нейтралей.

3. Некоторые вещи, которые я люблю, я хотел бы не любить.

4. Я люблю гавани.

5. Я не чувствую значения слов: пустота, Хаос, мрак, бездна...

6. У меня каштановые волосы, серые глаза и ослиное упрямство.

7. Я знаю – небытие – это запредельный холод. Когда я был маленьким, я видел, как лед не отдает попавшие под него монетки, оброненное девочками кольцо и тонкую ветку. Я смотрел на вмерзшие предметы, они были очень красивые подо льдом, и меня бесила невозможность их коснуться. // Недавно я снова рассматривал вещи подо льдом, и мне померещилось чье-то лицо. Я отшатнулся. Небытие сковывает в миллион раз сильнее льда, только ему нечего сковывать... // Смерть – это не Небытие.

8. Иногда в глазах людей я вижу знак бесконечности. Иногда эта бесконечность опасна.





Стихов Ланса я ждал долго. Ланс – это персонаж ненаписанной книжки. Я – в сопредельном мире. Ему от 14 до 19 лет.

Эти его стихи – вряд ли поздние

Я умею быть бескорыстно злым

И на счет язвить. И на раз – нудить:

"Вы не видели этот мир другим.

Вам ли о нем судить?"



А на два – я могу, задирая нос,

Ляпнув пару расхожих фраз

В утверждение превратить вопрос:

"Эй, толпа! Я умнее вас!"



А на три.. я умею искать людей,

Улыбаться весне, росе.

Рисовать траву, корабли, лошадей.

Словом, быть таким же, как все....

@темы: verses

---

Есть вещи, которые нужно уметь делать для себя: улыбаться, танцевать и... играть на публику.

---

Немного больше о "на самом деле".

---

Нашло, называется...

Только что в одной из анкет на вопрос: "Три ключевых черты вашего характера" ответил: "Глупый, ленивый, жадный". Больше ничего не придумал.

---

А случалось ли вам мысленно изымать из реальности реального человека, называть его другим именем и устраивать ему сладкую виртуальную жизнь?



А вас выдумывали когда-нибудь?



Я знаю, что со мной такой финт проделывали. Меня "вспоминали" братом, другом, мужем, видели в разных несуществующих городах: и живым, и даже в виде памятника. Мне рассказывали про меня истории, которых я так и не вспомнил, и не уверен, происходили ли они со мной там, за гранью. Скорей всего, не происходили... Но в общем-то мне ни горячо, ни холодно, когда меня сочиняют, тем более, не ставя меня в известность. А когда в известность ставят, стараюсь прислушиваться, серьезно относиться не стараюсь. Но порой получается само собой - относиться серьезно.

И знаете, иногда все же, бывает горячо, очень. И хочется снежинок.

Ладно, это лирика.

Так случалось ли вам сознательно сочинять ближних своих? И случалось ли вам бывать персонажами чужих сказок? И как оно?

---

На работе дали премию к Новому году или 200 баксов тоже деньги.

Мечтаю: вот купим мы с Рэмом стиральную машину, она нам стирать будет. А длинными зимними вечерами, развесив белье на сушилке, мы будем сидеть на кухне, разговаривать обо всем и пить чай. А потом Ромка будет гладить, я - читать или сочинять стихи, а кот будет смотреть на нас с холодильника. Он будет смотреть на нас так, будто впервые видит...

И он будет прав: мы и не за компьютером долгими зимними вечерами - это не мы.

---

Спать пора. А то мало ли...

Вы читали у Марселя Пруста,

как человек засыпает под утро?

А надо бы почитать.

Кажется человеку, что он проснется, шевельнет рукой -

и солнце обратит вспять.

У меня все в ажуре:

незабудка в пятнистом костюме,

в голове Кама-Сутра

расписана, как в преферансе пулька -

я засыпаю под утро

у самого важного пульта:

кажется, шевельнешь рукой - и обретешь покой...

@темы: рифмы

---

SmyS=save my soul (до этого было 'teach me to laugh'))

Представляю себе, как бью ногами упавшего человека, я не знаю его имени, он для меня обезличен. Я бью яростно, со всей силы. И внезапно – мысль: его кто-то ждет, его кто-то любит. И тут же вижу себя, упавшего, и кто-то обезличенный бьет меня ногами: яростно, со всей силы. А где-то смотрит телек ждущий меня. Но я, неизвестный тому, кто меня бьет, уже не встану с земли. Как не встанет тот, кого в своем воображении убил я. Губы разжимаются и сами собой произносят: "Лю-ди". Я не знаю, что я этим хочу сказать. Может, декларировать таким образом неприкосновенность группы, которая так называется, чтобы бояться даже в мыслях пнуть кого-то из ее представителей. Не знаю...





А Teach me to laugh... кто вспомнит, из какой книжки? Есть такие книги, которые однажды - и на всю жизнь. И фразы есть такие.

---

Подумал: если человек культивирует в себе светлые стороны, и "забивает" негативные переживания и мысли, то рано или поздно он сорвется и негатив возьмет над ним верх. А я вот культивирую нахальство и крутизну. И так усердствую, что чувствую: скоро забанненная скромность у меня из ушей полезет.

---

Сам еще не понял, из какой это истории. То ли из той, то ли из другой.

Злой - не тот персонаж, чтобы рифмовать, хотя пара стихотворений у него была. А для Ланса я не нашел пока подходящего события, которому стихи могли бы посвящаться. Впрочем, часто ли стихи связаны с событием, тем более, напрямую?



Только это немного страшно,

Думать, будто бы ты все можешь...

Только это - листвой вчерашней,

И на каплю в ладони – сложно.

А листва – из тетрадки, знаешь? -

на полу, стало быть, под ногами...

А на стуле – игрушечный заяц.

Из-под уха следит за нами.

Покричишь-покричишь и сдашься .

А слова переменят кожу.

И людей. И совсем не страшно

Будет думать: "И душу тоже"...



Тем, кто читает вершинс: сорри за дубль

@темы: verses

---

Лирика. Ланс и так далее... Прерывая самого себя.

Я слушаю декабрьский дождь.

Йолка сейчас, наверное, стоит на остановке и в рюкзачке у нее зонтик. Зонтик сине-черный с золотой буквой 'L'. Бабушка, наверняка, не отпустила бы Йолку в школу без зонтика.

...А я болею и слушаю декабрьский дождь.

И брожу по Сети, читая истории про волков и скачивая рисунки, фотографии и видеозаписи. Я читаю про волков-оборотней и думаю про Йолку.



Я ничего о тебе не знаю, веришь? Слышу красивое слово "стая". Звери выйдут из подпространства

забытых давно историй. Лап отпечатки, и надпись: "Странствуй" на мониторе.

Лап отпечатки и надпись "Здравсвтуй!" в тетрадных клетках. Пара перчаток. Скупые краски. Сухие ветки.

Я завершу этот дождь, эту ночь, ты слышишь? - летной погодой, а может быть, словом "крыши"...

Или глаголом "Лети!" (А в уме: "Не падай!") Или суровым: "Прости, что остался рядом".

...И на вопрос: "Рискуешь?", ответив: "Редко", я дорисую зверей и открою клетки.

@темы: verses

---

Блинком V, многосерийный. Резня в Альквалондэ.

Эпизод со смайликом номер икс. "Блондинчик"



Ага, у нас этого человека так и называют. Существо умудряется придумывать себе либо труднопроизносимые, либо плохо запоминающиеся имена. Зато само оно запоминается намертво. Огнем в глазах, запальчивостью в споре и особой жестокостью в

игровом бою.

игровом бою.



Бой в Подмосковном городе Альквалондэ... Брр... То есть, под Чеховом, в гавани Альквалондэ...



...Да не было никакого "под Чеховым", не было ни травы, ни натянутых между кустами и деревьями веревок, увешанных рапанами, бумажными чайками, самодельными ожерельями из перьев и ракушек, лентами и жемчужными бусами. Не было деревянных игрушечных корабликов и морских звезд из фольги, не было липких от смолы сосен – а был приморский город Валинора, а была гавань, и было море.

И погасли дерева. И загорелись на городских стенах факелы. И был бой. То есть, какой бой? Резня была.



...Читая "Сильм", я все не понимал, как же тэлери не ушли на кораблях в море? Как же они не удержали оборону? На игре понял.

Накануне мы с Кхамулом-Феанором и Янкой всю резню в гавани обговорили: как пойдут нольдор, как будут стрелять тэлери – что за чем, кто за кем. А они пошли стеной, они пошли все разом. Мы едва успели похватать луки. И то – лишь те из нас, у кого они были недалеко: тэлери праздновали накануне свадьбу – зачем им луки? А когда погас свет, с губ сорвался плач, но в сердце была уверенность в могуществе валар. Зачем нам луки? Тем более – мечи? Да и меч-то был только у Раньянаро. Меч – подарок Тьелкормо.

А Нольдор свихнулись, они пошли стеной. И у каждого в руках был меч. Мы стреляли. Я сам стрелял. Под ноги. Стрелы ложились предельно точно...

А потом появился этот нольдо со светлыми волосами. Говорят, он убил многих из нас. И не просто убил. Он добивал тех, кто пытался подняться. И тех, кто не подняться не пытался – для верности, может?..

А видел, как Карнистиро оттолкнул влюбленную в него Росиэль. Оттолкнул раз, другой. А потом Росиэль упала и не встала: ее ударил в спину чей-то меч. При свете факелов я не разобрал, чей...

Брат Росиэль Торвэ тоже был убит.

А я был только ранен. Жаль, лук в руках держать не мог. Или не жаль. Вдруг я стал бы стрелять не под ноги? Я бы, наверное, стал.

Когда меня перевязали, я пошел к кораблям и просто встал спиной к морю вместе с другими защитниками. Просто встал. Живая преграда. Мой брат Эленмэн забрал у меня лук...

Я видел, как бешено сражался Талион – наш перворожденный: у него убили дочь... Как упал Раньяр.

Меня и самого сложили довольно быстро. Я не стрелял. Не мог. Я просто мешал им пройти...

Хм... наверное, если бы не мистериалка, если бы нольдор не должны были выиграть, они бы не ушли невредимыми. Но все "именные" персонажи должны были выжить. Что им наши стрелы? И даже если удар Раньяра пришелся по голени или руке Феанора, это ничего не значило. Ни черта!

Все верно, мы трижды отбрасывали нольдор. Все верно. Но видит Эру, если бы знали тэлери, что жестокий блондинистый нольдо не играет значимой роли, что он – не именной персонаж, ух, они бы отыгрались! Не жить бы тогда блондину.

И все же: мы защищали гавань достойно. И с упоением. Драться на игре было в кайф.

К сожалению или к счастью (ничто не отвлекало) резню в Альквалондэ никто не снимал. Янка-Росиэль сделала несколько кадров уже после...



Но встретив "блондинчика" на Блинкоме, "невинно убиенные тэлери" не смогли удержаться от шуточек и нехороших улыбок. Хотя, конечно, мы рады были его видеть.



Но полгода назад все было еще по-другому.

Мы слушали валар. Мы видели слезы своего короля и короля Ингвэ. Мы видели, как рыдала майя Уйнэн. Мы плакали сами. Мы сжигали на плотах тела убитых. Не сразу мы вернулись из Альквалонлэ тем летом. И не все. И в полутора днях от Питера, в подмосковном городе Чехове, и в семи часах от Питера в скором "Москва – Петербург", и просушивая отсыревшие от ливня спальники, и улыбаясь гипсовой маске, висевшей на сосне в палаточном лагере, и, уминая последнюю банку тушенки, и напевая у костра под гитару, и шатаясь по площади трех вокзалов, мы так и не стали Ником, Ромкой, Алькой, Хейтэлл, Ивой, Алекс...

И в Москве нам мерещился Форменос...

@темы: игра