Ave, Джимми!

Ты дружелюбен и все копы тебе - братья

В семнадцать лет у тебя будет совсем другая улыбка…



А сегодня тебе четырнадцать,

и тебе едино: дразнить или танцевать.

А сегодня тебе четырнадцать,

и тебе едино: жить или умирать…

Соблазнять значит, держать под контролем? - ты уверен?

Но не быть первым просто неэтично.

...

Играл ли ты в детстве в индейцев?

А может, тебя звали Джим?

Ты никогда не цитировал классиков,

у тебя не было настольных книг, baby-демон…

но была скорость,

и на месте для пассажира лежали "Предсказания" Да Винчи

и стихи Артура Рембо.



Скучно быть злым и еще неясно, кому платить дань.

Ужас и упоение на твоем гербе.

И не выбран девиз.



Индустрия игрушечных ужасов, упоение страхом

Но не город и не его зеркала владеют твоей душой, дикий лорд.

В семнадцать лет ты откроешь салон совсем другим пассажирам…



Звезда на конце сигареты… Ты не курил, а любовался горением

в четырнадцать лет. Воображение преломляло звездный свет

и по пачке испорченных сигарет полз маленький жук…

Как тебя звали тогда, baby-демон? Случайно не Мэт?..



Рифма защитного цвета в нерифмованных стихах -

В семнадцать лет в твоих сигаретах будет уже совсем другой наркотик…

А пока любуйся горением…



Сегодня тебе четырнадцать и тебе едино: жить или умирать.

дразнить или танцевать

Тебе сегодня четырнадцать.

И типа,

Ave, бессмертие!

---

Тянет хулиганить... или Темному блоку с любовью.

"...Существует множество разных теорий о происхождении этого слова. Некоторые утверждают, что его около 208 года н.э. ввел в оборот Квинт Серен Саммоний, врач римского императора Септимия Севера (193 - 211); это слово он использовал при лечении лихорадки. Иные же полагают, что Саммоний лишь воспользовался более древней формулой.



Согласно другим теориям, слово абракадабра восходит либо к древней арамейской фразе "исчезни, как это слово" (abhadda kedhabhra), либо к высказыванию на иврите "метни свои молнии даже и в смерть" (abreq ad habra)... "

А в словаре Арго - словаре жаргона сказано, что "Абракадабра" - одно из названий фаллоса.

Вот, господа, "темные", вам ваша Авада Кедавра...

Что так конец, что этак.

---

Здравствуй, прошлое.

Личное мнение, есть личное мнение - не посягаю. Но блин зеленый,

никогда и ни в какой записке я не писал слова "Ах..."

никогда и ни в какой записке я не писал слова "Ах..."

Разве в шутку или ругаться с него начинал. Бывает же: все мнение, мнение, а потом - бац - подтасовка фактов. "Оригинал сохранился". Бре-е-е-ед. Можно я буду злым?



Снова эмоции. Схлынут, только и видели их. Но кто сказал, что это мое море? Ладно, пусть море. Но кто сказал, что я в нем купаюсь?

Здравствуй, вышка...



Я ныряю в манящее море с манящей скалы,

Раскрывая объятия волнам…

Кто мои лорды –

секунда ли кроха,

Или звезда над скалой?

Кто раскрывает мне руки? Ветер, что дует навстречу?

Или девчонка, которая ждёт у скалы моего возвращения?



Откуда в сердце приходит радость?

Откуда в душу приходит восторг?

Имя моего господина

У многих срывается с губ…





Ладно, забыли.

Прыгаем.

---

Разучился сердиться на себя. А зачем?

Сам себя лишил одного из стимулов что-либо делать и делать хорошо. Не скажу, что на радости далеко не уедешь, но мне бы вверх, а не далеко. На фиг мне далеко?

Наткнулся на форум где меня ругают. Угу. Наверное так логики и трактуют поступки этиков. Сколько раз меня называли манипулятором. А еще умным человеком, считая, что я рассчитываю ходы на сто лет вперед. Удивительно. Как это мне удается представляться именно таким? Я нередко действую на эмоциях, и порой это заканчивается плачевно. Порой. Потому что гораздо чаще кривая все же вывозит.

И вот интересно, с моей точки зрения про меня пишут бред. Но ведь люди имеет право на свое мнение, и я убедился, что стараться лишить их этого права - вредное и непродуктивное занятие. Но неужели я хуже знаю самого себя, чем знают меня окружающие? Разве я не один знаю, почему поступил так а не иначе? Разве все прочее не домысел?

Эт-то называется "я в себя верю", я себе верю. Аутотренинг. А еще я хочу разозлиться на себя, как раньше. А потому что мне надо срочно свернуть гору.

---

Из рассказа Лау.

Игроки после поттеровки идут по Питеру, беседуют. Вот, говорят, спали мало, замерзли, промокли, сушиться негде, на полигоне болото... хотим ОБРА-А-АТНО!!!

---

Хогвартс. Август - май.

В этой записи, как всегда, не хватает середины.

Сложены мантии, рубашки и галстуки.

Сложены мантии, рубашки и галстуки.

Я еще немного, "ну хотя бы до города" прошу не называть меня Алькой. Передергивает меня от звука собственного имени. "Зовите меня Диком, пожалуйста..." А говорят, не было вролинга, говорят, мы играли сами себя, я бы мог сказать "Да нет же!", только зачем? Ну да, внешние реакции остались теми, что и в обычной Питерской жизни, вот только поведение, внутренняя логика, отношение к происходящему были не моими, уж я-то знаю, что вел бы себя иначе, чем Дик.



Сложены мантии, рубашки и галстуки. Все – в рюкзак, рюкзак – на плечи, и брести к автобусу. Не оглядываться. Какое синее небо, какое желтое солнце. И не будет дождя. И не будет капризного болота близнецов Уизли, норовящего сунуться под ноги. И не будет трансфигурации и защиты от темных искусств. И медового запаха укрепляющего зелья. И Хогсмида. Еще сто шагов до автобуса, и ничего этого больше не будет. А будут солнце, сосны, и погода такая, которой не было все три дня... все три недели... К Мерлину погоду! Оставьте дождь, пусть хоть ветер с градом, только пусть нам не надо будет уезжать отсюда! Я мог начать глотать слезы еще в спальне, укладывая рюкзак, но сдержался. Не плакал и потом. Ну, просто не плакал и все. У людей был отходняк, некоторые плакали, я – нет. Пожимать плечами легче, чем плакать. Даже стихи писать легче... Я вам вот что скажу, люди: никогда за моей спиной не будет майского Толмачево, но всегда будет августовский Хогвартс.



Сложены мантии, рубашки и галстуки. Мы идем под звездами, потому что сломался "Ночной рыцарь", который должен был довести в Хогвартс шестикурскников в этом году, звезды – августовские. Правда, мелкие еще, словно майские. Далекие такие звезды. Мы меряем шагами шоссе и обочину, восемь километров до Хогвартса. Поет Гриффиндор, поют сзади Эшли и Грейс. И меня-то и дело сбивает влет моим же реальным именем Шон: "Алька!" Я шиплю.

"Ночной Рыцарь" так и не приехал, зато нашлась пара запряженных фестралами карет, за нами их присылали неоднократно то Дамблдор, то Филч, но мы упрямо советовали профессору и завхозу позаботиться об отстающих. И только когда на дороге осталось совсем мало народу, согласились ехать с Дамблдором. Фестралов я, конечно, не видел, я ведь ни разу не сталкивался со смертью. Зато их, наверное, видели Луна и Фрид.



Сложены мантии, рубашки и галстуки. Еще сложены... Но уже сегодня ночью мы вытащим их и повесим на вешалки. И сегодня же с утра оденем, чтобы отправиться на первый урок. Называется он Травология.



"Десять баллов Рэйвенкло!"

Это нам с Алексом Дэймом за домашнюю работу. Забавно, кажется, я стал отличником. И похоже, прекрасно сдал СОВ. А теперь скажите мне, господа, когда это Аль Рисачев был отличником? Только в Хогвартсе. И то звали его не Аль, а Дик. Ричард Френсис Рэймонд Ирвин Чиарди.



Сложены мантии, рубашки и галстуки... И, возможно, продолжение следует.

---

Я человек спокойный. Не верите? Да, правда, спокойный, выдержанный. Если бывают истерики, то тихие. А в местах, отведенных людям жизнью для бурных рыданий, я лишь... кстати, что "я лишь"? Кусаю губы? Ничего подобного. Сощуриваюсь? Бывает. Но чаще пялюсь в окно или куда-нибудь в сторону, на природу, деревья, воду. Словом, выдержан, спокоен. Таким и был, уезжая их Хогвартса. Хотя выть хотелось. И бешенно хотелось остаться. И чтобы завтра снова Зелья-ЗОТИ-Трансфигурация-квиддич, и ни минуты свободного времени. И все-таки истерика у меня была: с хихиканьем, сползанием со стула и битьем головой обо что-то мягкое (возможно, об Ромкино запястье). У меня была истерика, когда после игры Фрид Маузер показал исполнение чары Avada сами-знаете-что: круг палочкой над головой и силуэт молнии. "Что-что?.. - не сразу поверил я, - повтори, пожалуйста?!" Фрид повторил. "Спокойно, Штурман!" - услышал я за спиной Ромкин голос. Но спокойствие меня оставило. Дело в том, что это... это был мой личный знак! Ну, не совсем так: спираль, а наискось - молния, но все же. Никогда бы не подумал, что выбрал личной эмблемой знак смерти. Потому и ржал. И не верил. Молнией Мебиуса по спирали - прерванная обреченность - вот что это означало. Но Мерлин возьми, это все лишь означает, что рецепт от Авады есть...

---

Хвастаюсь... и жру пенталгин.

Студент Рэйвенкло - это звучит...

Сделал четыре домашних работы. Работой про сандал могу гордиться. Ее смело можно вывешивать в инете: половина текста там переведена с английского, при этом передано содержание, а форма - моя собственная. И плотность информации радует.

Еще горжусь выполненным заданием по лексической трансфигурации. Может, в работе и есть ошибки, но что скрывать, делал я ее с удовольствием, все-таки неравнодушен я к языку. Метонимия, синЕкдоха - звучит-то как!

Нет, почему я не лингвист, я понимаю. Но почему я не филолог?

А еще Чары... у-у. Вот сдам Чары и помира... не, фиг.

А все-таки от головной боли я сегодня сожрал таблетку, не хватило меня на то, чтобы представить, будто боль прекрасна, будто она всего лишь программа, идущая на той частоте, на которую я не настроен; всего лишь, помеха в эфире, и надо только подкрутить верньеры, чтобы принять новую волну.

---

Устал от счастья... бывает.

А есть еще такое дело. Я, например, смотрю на кота, и меня заливает волной... э-э, нежности. И я думаю: "Люблю кота!" А кот, может, вовсе не думает: "Люблю Рисачева". И никакой нежностью к Рисачеву его не заливает.

Так и с людьми бывает. Слышишь: "Я тебя люблю...", - а не заливает. И дело не в том, что чьи-то чувства безответны, просто не заливает и все...

---

Письмо взрослого психа...

Душа рвется на скалы. А разум смотрит на дождь.

Может, это и есть взросление: когда разум начинает смотреть на дождь слишком внимательно. Смотреть на дождь, слушать дождь.



Ромка спрашивал: "Ну чего ты не рад? Едем - не рад. Не едем - тоже не рад?" Да потому и не рад, что сердце с ребятами, а разум - с дождем.

И еще позвонила Илька: "Поездка отменяется. Там пятнадцать километров по грязи идти, а грязи - по пояс"

Вешаю трубку. Смотрю на часы. Почти два часа ночи. И вдруг понимаю, откуда она звонила. А до меня сразу-то не дошло, что они в этот дождь, в эту ночь могут быть только там - в Кузнечном. А я спросонок ничего и не сказал, кроме кажется: "Ну, ладно..."

Может, и хорошо, что не сказал ничего, кроме этого. Только вот душа... Она заметалась, а потом как рванула за три с половиной часа от города.

А разум пожелал ребятам оптимизма. Эй, народ, у вас ведь все нормально, а?



Во, блин, я как родитель какой. Мне не спится, а для вас, может, это всего лишь небольшое приключение.





Жду в городе. Живыми, здоровыми и счастливыми...

---

Обратили внимание?

Игра по "Гарри Поттеру" начинается в пятницу тринадцатого.

---

"Р" для Сабрины.

Р – разведка. Не суть, какая – боем, или в которую так хочется по выходным. Я бы пошел в разведку. Ага, как сегодня.

Р – ревень. Люблю ревень. Идешь, жуешь, внутренне содрогаясь: "Кииисло!" А все равно жуешь, потому что вкусно. И потому что ревень – это лето. И копмот.

Р – ну, радуга, конечно. Арка в небе. Без комментариев...

Р – репетиция. Ссоры с режиссером: "А вот Станиславский говорил..."

Р – решка. Всегда забываю, какая это именно сторона монеты. Зато наизусть знаю, что нормальный бутерброд падает на ребро.

Р – ритм. Без него никуда, без него мелодии не будет...

Р – раж. Опять же без него нам не жить: входить в раж, ловить кураж...

Р – ракушки. Потому что в слове "море" буква "р" только в середине, а про море надо вспоминать обязательно!

Р – револьвер. А почему бы и нет? Тяжелый, черный, стреляет адреналином.

Р – Рисачев... фамилия такая.



Кстати, я подумал... на этот раз я не прочь продолжить игру. Никого ни к чему не обязываю, но если кто-то захочет подкинуть букву, напишу 10 слов, которые у меня с ней связаны. Если кто-то хочет получить букву от меня... а что, это было бы прикольно!

---

Интересно, это из-за Гарри Поттера я френдов теряю? Жаль. Но было бы нелепо избегать какой-либо темы из страха, что тебя перестанут читать. Если мне что-то нравится, я буду писать об этом: как ни жаль терять интересных собеседников, но важней оставаться верным себе самому, в противном случае, потеряешь гораздо больше, чем возможность поговорить с тем, кто тебе нравится.

Последнее время все чаще вспоминаю Пушкина

Последнее время все чаще вспоминаю Пушкина: "И забывал латинский класс для алых губ и черных глаз". У меня все наоборот: оказалось, что я не напрасно пытаюсь вызубрить 89 заклинаний к игре, оказалось, что 'scutum speculis' - защитное заклинание, которое я зубрил целый день, пытаясь запомнить разными обходными путями, на самом деле имеет отношение к латыни, и скутум - означает щит.

А Хейтэлл еще и пообещала перевести остальные заклинания! Здорово! больше 90 латинских слов - не так уж плохо, а?

Кроме того, я узнал о свойствах березовых листьев и душицы. Прочитал кучу баек о мандрогоре в "Энциклопедии..." Борхеса.

Гениальная идея - эта игра в Хогвартс, особенно, если в нее играют ученики или студенты - для этой игры столько всего надо запомнить! И запоминаешь. И намного лучше, чем в последний день до экзамена.

Но самое лучшее не это. А валяться на диване или сидеть у компьютера и ржать и вести с друзьями такие разговоры, как будто ты и впрямь студент Рэйвенкло.

---

И снова Хогвартс.

Недавно у студентов Рэйвенкло вошло в моду носить заколдованные значки. Теперь, если кто-то кастует на обладателя такого значка "Вербозитас", студент Рэйвенкло начинает рассказывать биографию Гарри Поттера.



"Вербозитас" - заклинание, провоцирующее жертву болтать без умолку

---

Ну, хорошо. А допустим на игре по Роулинг исполнитель роли Гарри курит...



"Экспекто Патронум!" - Гарри закурил и осторожно выпустил дым изо рта. Кольцо, еще одно... вот только олень никак не хотел получаться.

---

Надо быть готовым ответить за каждое сказанное слово.

Так?

Безусловно, осознавать то, что говоришь, полезно. Но иногда слова летят в человека - самые обидные, едкие, резкие. Иногда хочется врезать словами и не сдерживаться. Но отвечать за эти слова... Что я могу ответить? Если ни одному из этих своих обидных слов я не верю?

Я знаю, эти слова надо сказать и говорю, но если меня попросят ответить за каждое, да я и не вспомню сказанного толком! И если мне повторят то, что я сказал, я удивлюсь. Нет, не пожму плечами, я просто не смогу ответить за свои слова, потому что это всего лишь слова, а не то, что я действительно думаю о человеке.

Всего лишь слова.

Я знаю они нужны человеку, и мое дело не осознавать их, а не переборщить в резкости, не увлечься... Вот если увлекусь, если "соединюсь" со сказанным, то буду за него отвечать. А если нет - ответственности не будет.

Но откуда я знаю, что слова нужны? И прав ли я в этом? Прав ли, следуя порыву?



А может, и эмоции надо выплескивать для того, что бы не "срастаться" с ними?

Вот Вы орали на человека когда-нибудь, не потому что не любили его, а как раз наоборот, потому что любили, и знали, что так надо, что обидные слова должны сказать именно Вы?

А Вам когда-нибудь помогали чужие резкие слова? Ну... так, как помогает лекарство?

---

Все аут. Замкнулось время. Компьютерные часы показали 22.00, подумали минуту и показали 21.00. Теперь снова медленно продвигаются к 22.00.

Это они уже третий раз за сегодняшнюю ночь проворачивают.

А будильник показывает 3.10.

---

Дик Чиарди (так меня в нашем Хогвартсе будут звать). Каникулярный бред.

Приходил к нам недавно Дух. Лекцию читал.

Ну этот Spirit и гнал!

Дескать есть сила... хм, скажем, эгрегориальная, да. И если ты с ней в ладу, с этой силой, если отыскал ее и верно служишь ей, то с тобой все замечательно. Сила тебя хранит. А если ты не сделал выбора, если колеблешься, то защиты у тебя нет, и ничего удивительного, если с тобой произойдет какое-нибудь несчастье или тебя будут преследовать неудачи.

Угу, я своими словами пересказываю, понятное дело, как понял, так и пересказываю. А понял я, может, и криво. Но из того, что я понял... такая вот теория – это теория оправдания зла. Нет? У Темного блока есть свой эгрегор, своя защита. И следовательно, те, кого выбрала эта темная сила, те, кого она призвала, они не виноваты – это всё эта сила, неназываемый ее дери... и они от нее, от силы теперь зависят, им от нее не уйти, коль уж она их питает, коль уж она над ними зонтик держит... Им уже не уйти.

А если это правда?

А если это правда?

Пользуясь этой теорией, легко доказать, что Седрик Диггори погиб потому, что подсознательно выбрал не ту силу. Бред? Бред. Но ведь доказать можно.

Хорошо. Обратимся к тем, кого выбрала другая сила – светлым магам – им ведь тоже нельзя сворачивать?

Стоп! А у человека-то право выбора есть или это как с гриффиндорской шляпой?..

Пожалуй, придется послать подальше все эти теории, иначе придется стать адептом силы "Моя хата с краю", но как долго удастся хранить нейтралитет, и достаточно ли грозная эта сила – сила Нейтралитета, чтобы защитить своих адептов?

Впрочем, любой понимает, что это все юмор, черный юмор, и только. Объединение возможно лишь после войны. А сейчас: или – или.

Сила понимания, сила оправдания, сила прощения... они, возможно, и окрепнут, но лишь тогда, когда будут нужны. А там, где собираются сойтись в решающей (очередной, но конечно, все решающей) битве добро и зло, там нет ни понимания, ни прощения, ни оправдания. Когда дерется добро, оно не прощает и не понимает точно так же, как зло. Но тогда чем отличается оружие добра от оружия зла? А цели чем отличаются?

Ты просто делаешь выбор, ты просто выбираешь, каким хочешь видеть этот мир и как хочешь в нем жить. Или – или. Затем ты смотришь в глаза врагу. Затем ты берешь оружие.

И есть ли сила, способная остановить тебя? Такая силища. Такой здоровый бугай, который разведет руки в стороны, отталкивая друг от друга противников?



И что остановит войну, кроме самой войны?..

Я хочу быть адептом силы примирения. Силы, которая слишком слаба, чтобы защитить тех, кого она выбрала...



* * *



Между прочим, Дик Чиарди – это еще и Лексус.

Как напишу сейчас, что Автосалон разблокирован, так он опять возьмет и закроется. Но я не буду плевать через левое плечо, чтобы не сглазить – тот, кто у меня за этим плечом, он привык, конечно, что я иногда плююсь, он даже неплохо уворачивается, но все же... вдруг он обидится?

Оно и странно, что персонажи явились с двух сторон, сторон друг другу враждебных, с черной и золотой автострад: Тим и Дик.

Тим – чудо, ага, поразительное... Бывает, замираешь, зачарованный собственной выдумкой – это тот самый случай, до сих пор мне кажется, что придумав Тима, я прыгнул выше собственной головы... разумеется, слово "придумав" – моя дань этой реальности...

На самом деле и в этой реальности, и в других "придумал" для меня значит познакомился или вспомнил. ("На самом деле все не так, как в действительности". Удивительно не это. Удивительно, что расслышал и перевел.

Впрочем, я думал, что переводчик ошибается не один раз – он же не сапер. Но неточность перевода слов Тима стоила мне однажды многих потерь, она обошлась мне очень дорого и если бы только мне!..

Но автосалон открыт. И снова меня тянет покупать молочные коктейли, йогурты и кисломолочные напитки. (Когда я дойду до потребления свежевыжатых соков, или будет лето, или я стартую на бал к Воланду – ибо вылечу в трубу). Слава Фрейтлайнеру, манную кашу, которую так любит Тимоти, я так и не полюбил...

Автосалон открыт. И, хоть не без сопротивления, находятся старые тетрадки с записями. Исчезла лишь одна – запись о начале войны с золотой автострадой. Но этот свой глюк я и так неплохо помню.

Тим по-прежнему появляется редко, а Ричард Чиарди остается темной лошадкой. Вернее, темно-зеленым Лексусом.

По автосалону мне в свое время было предъявлено много претензий. "А почему так, а почему этак?" "А он не может то, а он не может это! А по физике мира, а по закону Ньютона..." "А вот такого не может быть, потому что я с таким не сталкивался, это уж слишком..." "И вообще это не твоя сказка, иди-ка отсюда, Штурман, а то мы тебя съедим..."

Ага, это не моя сказка. Но я и не лезу в альфа-сферу. Ага это не моя сказка, я всего лишь глючу дельта-Кэнно и только. Да-да, это не моя сказка. Это мой фик, йес...



Д-да, отправить в Хогвартс Лексуса – это сильно. Но Тима мне не отыграть, а Дика я и отыгрывать не буду.

---

Эмоции это называется.

Ура! Даешь Рэйвенкло!

Мы вчера были в "Звездном ветре". Дамблдор - это наше всё. Классный Дамблдор. Мы отдали ему самое дорогое, что у нас было - Сову. Сова отныне не учится в Рэйвенкло. Сову теперь зовут Фоукс. И она не сова, а птица Феникс.

Самое забавное, что Гарри Поттер тоже из шестого фехтовального.

Супер.

А еще я был на станции "Комендантский проспект". Однако... (Это "однако" имени приподнятых бровей, такое, когда хочется скрыть истинные чувства и сделать вид, что всего лишь удивлен).

А честно... очень понравилось. И дело не в том, что она сине-бело-голубая. Дело не в цветах Рэйвенкло.

Это станция Вилши. Это любимые цвета Вилши: синий, белый и оранжевый. И синий - именно того самого оттенка. А оранжевый - это цвет линии, в смысле Правобережной линии.

Но не только в цвете дело: на стенках - мозаики - портреты летчиков и маленькие темно-синие самолеты. И поэтому у меня, как всегда, в реальность пробивается мой нереал, сглюченная когда-то история. Вилши был летчиком...

Это очень классно. И показать бы ее самому Лэю - Уилу Шторму. Я показал бы, если бы мы не договорились, что день 24 октября 2001-ого года будет последним днем Вилши Лэя в этой реальности. А он еще считал, что эта реальность ему снится. Ну, так она перестала сниться ему той осенью.

Теперь вот мозаики на стенках и - глючь, сколько влезет. А я говорю: "Привет, реальность!"

Я еще говорю себе: там реальные летчики, на этих мозаиках, ты бы хоть узнал, кто.

Но нет, мы не можем жить нормально - на Достоевской у нас портал, а на Комендатском... да, еще один. И почему сознание всю реальность поспешно преобразует в сказку? Зачем? Зачем это реальности, зачем это сознанию? Кому это нужно? Нет, я понимаю, я так устроен и исправит меня разве кремация... но на фиг?

Так-то вот, птичка Феникс, плачь не плачь, а это уже неизлечимо.

---

Лето... Коньяк... Дождь...

Вечеринка. Меня позвали к телефону. Я взял трубку. Через пятнадцать минут дружок притащил мне рюмку коньяка. Плохого коньяка. Дешевого коньяка. Я сидел на табуретке в мелкой кухне, слушал голос в трубке, глотал коньяк. Я смотрел в окно, пытаясь запомнить все, что видел за ним. Как выяснилось через три года – не запомнил. Пространство было мелким, голос глубоким и сильным. Ага, как океан. Тихий.

В кухню заглядывали ребята: "Ты все еще..."

Мы были пьяны: они и я, но в моем случае коньяк играл второстепенную роль.



...Помню, мы болтали с ней о преисподней, о преддверии ада, мы придумали, будто речь идет о прихожей и кухне. Ну, и мы целовались в прихожей, и не спешили в ад.

Я не видел ничего необычного в том, чтобы целоваться по телефону. Мой фантом целовался с ее фантомом – и с неба сыпались незабудки. А за дверью был ад. И это смешило нас.

А я к тому же ловил эти чертовы незабудки.

Ловить незабудки, целоваться, смеяться и пить коньяк, прижимая к уху телефонную трубку – довольно простое дело...



Ясное дело, в прихожей не было потолка. Я гасил фантом голубой незабудки в рюмке. Коньяк вспыхивал.

Я пил горящий коньяк, смеялся в трубку, и озвучивал чужие сказки. Завороженный отсветами тех звезд, под которые меня приглашали.



Я пил Тихий соленый океан.



Это были времена, когда мысленно переворачивая изображение якоря, я получал зонтик...