Я поссорился с человеком, который мне дорог. И все. Черт меня знает, умею ли я говорить, что кто-то мне дорог?
Забавно, обо всем, что написано здесь в рифму, я узнал вчера, а стихотворение появилось до вчера, до того, как я понял, о чем оно. Нет, вру, я понимал, о чем, но не настолько... Впрочем, неважно.
Я очень боюсь ссориться навсегда. Боюсь больше, чем смерти.
Прожит май.. порой мне было плохо. Дальше я хотел написать, а порой - ну, типа, отлично, замечательно, чудесно! А написал... короче, сначала:
Этому человеку. Да простит он меня, если сможет...
Прожит май, порой мне было плохо.
А порой сиренево. В глазах
Отражалось рыженькое "по хуй"
Боже мой, а ведь нельзя назад
сделать через этот май ни шагу.
Рыженькое: "Здравствуй" оборвать.
Пригоршню обид - незрелых ягод
выронить... и дров не наломать.
Ну и что? Сиреневое солнце
рассекает бесконечный май.
И оно... оно сейчас сорвется,
как его в ресницах не сжимай...
Работать еще и работать над бездной случайных слов. А пока - пишите пародии.