Да что же это такое?
Сколько угодно могу читать вкусные детективы, которые, признаться, раньше даже не то, что терпеть не мог - просто в руки не брал. Могу читать и перечитывать Вудхауза.
Но авторов типа Олдей, Камши, Дяченко (или я их зря "совмещаю"?)... ну, тех, кого раньше читал запоем и шло легко - читать уже не могу. Не могу перечитать Флевелинг.
Что это, а?
Есть определенная вибрация в книгах, от которой меня дергает.
То, как стыкуются слова; имена, определенный способ повествования - все это вызывает неприятие чуть ли не на физическим уровне. Где-то между лопаток такое... хм... неуютное чувство.
Я смотрю иногда на первые страницы таких книг чуть не сквозь слезы - словно откуда-то меня выгнали и куда-то больше не пускают. И, конечно, делаю вид, что я выгнал себя сам.
Но ведь в свете теории отвественности так и есть, а? Я сам не хочу и не могу читать эти книги.
Тогда почему же я все-таки ищу их и даже приношу домой? И даже листаю. А потом закрываю, ставлю на полку... может, я просто вырос? Или дело в другом?
Я читаю по кругу: Стаута, Кристи (слава Богу, не читал еще уйму всего!), Вудхауза, иногда Гарднера (люблю временами заглянуть в его дождливую Калифорнию), снова Вудхауза. Изредка что-нибудь этакое, типа постмодерна, но мало. А, да, ну еще Алеников. "Рыжий город" тоже прекрасно читался...
Я читаю случайные книги, пьесы.
Немного - эзотерику и психологию. В больших дозах тоже не могу. Да и не надо.
А фэнтези для меня закрыта, боюсь, навсегда. И не то, что бы не интересно, скорей - не волнует.
Правда... есть исключение. Продолжение "Битвы за небо" я, пожалуй, прочту. Но это не совсем фэнтези, впрочем, не суть. Дело не в жанре. А в неуюте между лопатками. "Не пойму - в чем дело..." ?