Совесть...

самое грустное, это то, что мне захотелось хоть что-то сделать ЗА, в пользу русских - ветеранов, которых у нас замаздали, только тогда, когда мне стало больно от того, что их правнуки голосуют за фашизм. Не все, я и не говорил, что все, но сам факт...

Когда прокатилась эта антифашистская волна по дайрям и ЖЖ, вот тогда мне стало стыдно. За то, что я не всегда уступаю место в автобусе пожилым людям, за то, что равнодушно выслушиваю жалобы старушек на очереди в собесе, за то, что забываю все, что слышал и видел о войне, все, что читал, предпочитаю забывать...

И захотелось хоть что-то сделать. Хоть цветов до черта накупить девятого мая, и пойти на Дворцовую их раздаривать. Съездить на Пискаревское. И чтобы тоже - цветы в руках.

Я понимаю, я уже по возрасту не гожусь в тимуровцы, но скажите, а у вас нет потребности что-то сделать?



Я помню картинку. Я тогда еще пацаном был, но помню отчетливо: стоит дед, продает... да урожай с огорода продает, ящичек там у него, овощи любовно разложены. И подходит к нему парень в серой форме - такой высокий парень, а салага - ну, лет двадцать, не больше. Подходит, значит, и вдруг начинает орать: "Вам же говорили, что здесь торговать запрещено!!! Вам каким языком объяснять?!" - и хоп, значит, своей длинной ногой по ящику с овощами. Яростно, знаете, так ударил. Ящик перевернулся. Овощи - в грязь. И смотрю, дед этот наклоняется перед орущим-то парнем, и начинает свой товар собирать. Так тихо, добродушно даже...



Я знаете ли, ребята, этого никогда не забуду.



Давайте сделаем что-нибудь для них, прадедов? Мне только не придумать, что...

---

Война.

Я не могу так...

Понимаете, может, я живу-то потому, что тысячи мальчишек похоронены девятнадцатилетними, потому, что они падали на траву, на снег и больше не поднимались...

За меня, дурака. Они не знали, что за меня, но я-то знаю, потому что живу на их земле после них.

Может, я живу-то потому, что миллионы матерей и жен получили похоронки - ну, словно им выпало для того, чтобы других миновало...

А что мы знаем? Была война и была победа. Но ведь это за нас они дрались! За то, чтобы мы когда-нибудь да жили... за какое же еще, блин, светлое будущее? За нас.

Давайте вспомним. До 60-летия со Дня Победы осталось 44 дня.



В блокадных днях мы так и не узнали,

меж юностью и детством, где черта.

Нам сорок третьем выдали медали.

И только в сорок пятом - паспорта.

Юрий Воронов

---

Читаю The Long Walk. Многие из вас наверняка читали. Это та книга Стивена Кинга, где ста персонажам полагается идти не останавливаясь по американским штатам, а четырежды снизивший скорость или упавший получает билет на тот свет. Остается один. Да-да, телевидение и кинематограф двадцать первого века тоже любят эту тему - вы ведь понимаете, о чем я?

Вот я и думаю: откуда Кинг мог знать, что дойдет именно этот парень – Рей Гаррати? Что именно такой дойдет, а никакой другой? Ни Пит Макврайс, Пит ведь супер, правда? Ни Стеббинс-Олсон-Дейвидсон-Бейкер-Паркер-Куинс?

И откуда Кинг мог знать, что будет думать победитель в течении всей дороги?! Он ведь не шел по ней иначе, как в воображении? А фантазия о том, как было бы, это совсем не то, как было бы...

Или мысли и чувства и то, ради чего идешь, вообще не имеют значения?

Если бы ты вспоминал то же, что Рей Гаррати, если бы ты был таким же, ты бы дошел? Но ведь в следующую прогулку дойдет другой парень – и думать будет о другом, вспоминать о другом, и все же дойдет...

Так откуда Кинг мог знать, что дойдет именно Рей? Он его вел сам. Он с самого начала назначил его главным героем и провел до конца, до... победы, блин...

Все очень здорово, да. Можно взять и просто выдумать, что дойдет именно твой парень. С такой вот девочкой Джен в мозгах, умеющий танцевать румбу и ча-ча-ча и вязать варежки. Ну да, не это главное. И все равно, можно выдумать, что дойдет именно твой.

И что остальные не дойдут. В этом-то вся и фишка. Чтобы дошел твой, нужно пристрелить остальных. Это просто классно, просто здорово. Выдумал – убил: какие заботы?! Но вряд ли ты пожелаешь победы в долгой прогулке парню по имени Стивен Кинг.

Дойдет Рей Гаррати, ребята. И только он...



А еще фишка в том, что мне нравится эта книга. И мне стыдно за это. Я редко чувствую себя виноватым за то, что мне нравится книга, а тут шепчешь себе, что все это придумано, что все не по-настоящему на самом-то деле, и что это "просто классно написано", поэтому и увлекает, утешаешь себя, а толку мало. С этим надо разобраться...

---

Как вставлять квизы или спасибо LLah!

Specially for...

Итак, было:

<imgsrc="http//images.quizilla.com/T/tonks1980/1111184635_sult_james.jpg"

Стало:

квадратная скобкаIMG]images.quizilla.com/T/tonks1980/1111184635_sult...[/IMG].

После http не забыть двоеточие!



Это картинка.

Далее в коде треугольные скобки заменяются на квадратные.



Все довольно просто. Если знать секрет.

---

Хочу перечитать две книги: "Ярость" Кинга. И "Круги магистра" Тяглова. И прочитать наконец "Порою нестерпимо хочется..."

А что от меня еще ожидать? Взявшись перечитывать "Ярость" стал читать "Долгую прогулку", иррационал хренов...

---

Народ, скажите, если не трудно, как на дайрях вставляются квизы? В чем секрет-то?

---

Осталось только ухмыляться...

А здесь должен быть портрет Джеймса Поттера. Как хотите, но хрен его знает, как его сюда вставить.

Особенно умиляют годы жизни 1960-1981.





James Potter aka Prongs (1960 - 1981)

Кто вы из Мародеров?





Тест, который я все-таки прошел, потому что коль уж мы будем играть за Рейвенкло, то почему бы и не да. А вредный я, блин, парень, оказывается...

---

Воспоминания о будущем - нонсенс?

Я читал (ну, не только читал), что если детально представить себе возможную неприятную ситуацию и пережить ее, то страх перед ней уйдет, и эта ситуация никогда не возникнет в твоей жизни.

Так. А как там с приятными ситуациями? И вообще с будущим?

Того будущего, которое я придумаю себе в деталях и переживу на полную катушку в настоящем, никогда не будет?

Мечтать вредно по определению?

Забавно...



Что мы с тобой придумали, все есть... или будет. Но не с нами.

---

Еще один переклин...

Жесткий человек может быть обаятельным?

Для вас, разумеется, а не для Всемирной истории.

---

Нашел человека, в чьем дневнике вовсю цитируются крапивинские песни и тексты. Прибалдел слегка. И от того, что такой человек есть, и от собственной реакции. Я давно уже хмурился, что оно, конечно, есть, оно, конечно, неплохо, но не мое это - Крапивин. А мне прямо-таки навязывали любовь к Командору. "Алька-то? Да, это из Крапивина!.." И только избранным я объяснял, что ни фига не из Крапивина. И даже не из Тягловских "Кругов Магистра", что сам себе мАЛЬчик... впрочем, избранные и так все понимали. И только иногда, с до-о-оброй такой усмешечкой: "А куда ты денешься-то, Мохов?" Убить хотелось. Избранных. А я снисходительно улыбался и поводил плечами. Я не стеснялся быть крапивинским. Я просто им не был.

Я только знал наизусть песни, я только рисовал корабли, зубрил названия судов и делал копии с рисунков Медведева и Стерлиговой. Я только мог цитировать "Голубятню..." и "Оранжевый портрет". Но не был я ни фанатом Крапивина, ни крапивинским...

Я был собой.

А сегодня наткнулся на дневник, в котором вовсю цитируются крапивинские песни. И как ни крути, а резонанс словил.

"Я еще с земли поднимусь.

Подберу потерянный шлем.

Я тут по векам прошвырнусь.

Я потом вернусь. Насовсем".



Ну, какой из меня Мохов, когда мой Цезарь в далекой Америке?

---

А будь у вас возможность вложить свою точку зрения на проблему в голову другого или вложить в чужие мозги нужную вам мысль, вы бы этой возможностью воспользовались?

---

Out.

- А их много... крысоловов. Тех, которые, как детей, уводят нас за грань. Тех, что зовут за море, а уводят на дно. Там красиво, на дне, главное глаза держать открытыми.

Города там, веси... даже небо – под ногами. Есть такая профессия – топать по облакам.

У крысоловов не дудочки в руках – но так ли важно, на чем они играют? – так ли важно под какую музыку топать по небу? А то, что ты в рот воды набрал – так тут со всеми так, - обрати внимание, а кто осмелится открыть рот, да вдруг возьмет и заговорит – тех сразу в школу крысоловов отправляют – нет, отсюда ее не видно. Ну, а кто откроет рот и не заговорит, стоит ли говорить, куда попадают они?

А теперь открой рот и скажи: "Жестокая сказка!" ...Хм, я всегда знал, что ты будешь профессионалом, малыш.



Небо на дне – дело рук профи, а? Но это только первое дно, а ты еще не был на седьмом.

Там красиво, на дне, главное пошире раскрыть глаза.

Первое слово, которое ты здесь выучишь – escape. Повтори и запомни. Второе – the gate, но это уже не факт. Да, я знаю, что ты учил английский в школе...

Настанет время и сам будешь проводить обзорные экскурсии по небесам-на-дне. Острословы называют их "надневными". ...Кстати, слыхал, что батискаф, исследовавший второе дно, до сих пор не вернулся?..



Да, здесь до фига неба! И крылья раздают даром. И можно прилуниться, привенериться, и можно даже стать звездой, а если хочешь, просто полетать с крыши на крышу. Приземлиться нельзя, нет. Нет, этого здесь никто не умеет, даже уводящие. Даже крысоловы, если присмотреться, ходят, не касаясь, земли – это не бросается в глаза, потому что земля подпускает их ближе, чем всех здешних, – и все ж, заметил, какая толстая подошва на их башмаках? – это, чтобы никто не понял, что земля уводящих отталкивает... Тут ведь в чем дело: того, кто поймет, сам поймет, без чьей-либо подсказки, крысолов увести не сможет – не сможет, даже если его очень попросят. ...Да ты не слушаешь меня?

- Я? Я слушаю....Лов, я вот думаю, а может это не Небеса-на-дне, может, это дно-на-небе?

- Небеса бездонны, дружок! Это азы. Жаль, что ты об этом никогда не слышал.

- М-м. А кто когда-нибудь слышал, что дно – небесно?..

---

Закрытая запись. Эта чисто дневниковая запись не предназначена для понимания

ДАЖЕ АВТОРОМ.

- Ну, хорошо, в этот раз тебе удалась комбинация. Но где гарантия, что удастся в следующий?

Отрепетировано улыбнулся.

- Значит, в следующий раз я проиграю.



Ради чего?

- В этой удаче – твой будущий проигрыш.

"Да-да, и завернуть, пожалуйста. Удачу. Удача – резиновая кукла. Удача – птица на далеком седьмом небе. Удача – резиновый ангел... Да-да, и завернуть, пожалуйста. ...Надеюсь, я не продешевил: проигрыш-то хоть стоящий?..."

Вкрадчиво:

- Кто сказал, что я не умею проигрывать?



Проигрыш оказался что надо, но не об этом речь.

"Сделка-то, Штурман, простая: мы тебе – возвращение, но за это ты в свое время купишь у нас кота в мешке и кот отымеет тебя по полной программе... н-да, забавная сделка, но к удаче частенько прилагается сундучок тетушки Пандоры, так есть ли смысл не соглашаться? Амнезию, к примеру, в наших краях меняют только на амнезию... или на беспамятство? – а тут смерть в нагрузку к возвращению – впервой, что ли? ...Но ты, кажется, слишком долго треплешься сам с собой. Между тем, пора сказать "Да" на языке улыбок..."



А знаешь, по-моему, ты дурак, - скажет после мой приятель: ведь можно было согласиться публично проиграть и все-таки выиграть, а? Разве ты не мог выиграть?

Я не знаю, мог или не мог. Я знаю только, что это была честная сделка.



Ессен. Фальтар. Шим. Рен. Вилши.

Честная сделка.



...Ты умеешь пожимать плечами, независимо смотреть сквозь собеседника и кидать недоуменное:

- Но можно же было по-другому...

---

К тому, что мы сегодня слушали Джема, не относится...

Иду, мрачнею. Одиночество. Чуждость. Боль. Да, это "мои" существительные теперь. И значит, я... как там насчет прилагательных? Одинокий, чужой, больной... Э-э...



На манжетах...



Есть такая категория женщин, называется "мало ли с кем я спал". Но нет категории женщин "мало ли кого я любил".



Вкривь и вкось...



Репетирую спектакль на границе лжи

слишком громко в этот раз зажигает жизнь...



Репетирую улыбочку и злой прищур

Жизнь смеется в этот раз долго чересчур...



Жизнь смеется надо мной, и она права

Кто сказал, что я умею проигрывать?

---

Словам, способным причинить невыносимую боль, ты не поверишь, да и смысла их не поймешь.

Но через десять лет или через полвека или в следующей жизни - когда ты станешь выносливее, ты вспомнишь эти слова...

---

Не новая запись - из блокнота.

Благополучный пацан с закрытым сердцем.

Окна распахнуты - сердце заперто. В нем, в сердце - бог знает сколько добра всякого. И - ни туда, ни сюда. Живет к примеру в сердце сказка - но сердце заперто. Растет, к примеру цветок на обочине - но сердце заперто.

Ну, правильно, выстрелить в сердце, значит, сделать в сердце дырку - лаз такой. Но это будет обычная дырка, а после в сердце уже ничего не будет - ни сказок, ни цветов.

А чем выстрелить в сердце, чтобы оно открылось? Кто-то сказал: "Весной!"? Ну, да, прямо! Еще скажите, косточкой от вишни...





Застрелиться - обновиться,

слез напиться.

В сердце птицей,

цветами,

косточкой от вишни

выстрелить из ружья специального.

Сделать потише

музыку вокруг себя, ту, которая не попала в сердце.

Выстрелить.

И на сквозное отверстие повесить название "дверца".

---

В самом деле, выходит я человек неразносторонний. Мне хорошо, но неинтересно в пещерах, мне довольно паршиво в наших лесах, я равнодушен к холмистой местности, а в горах просто не был, но вода - залива, горной реки, моря - вода и высота - два магнита, из которых первый притягивает сильней.

---

Вернулся из Саблино. Стряхнул пещерный песок со свитера, отстирал вещи, отмылся... и понял, как же я... Как же я люблю море, народ!..

---

Тошнит от Перри Мейсона. И плевать, что комп барахлит - хочется в Сеть.

А все дело в том, что система возомнила, будто видеокарта мощнее в два раза, чем на самом деле - есть от чего зависнуть... Впрочем, комп и сейчас временами подвисает и посыл на три слога не воспринимает, увы.

И все же от детективов, проглоченных за эти дни, мне уже плохо. Хотя Гарднер, как ни крути, молодец - четыре книги я слопал легко и без признаков дисбактериоза.

Словом, привет, народ, надеюсь, что Перри Мейсон на этот раз проиграет...

---

Часто девушки, стараясь испепелить мужчину взглядом, останавливаются на стадии воспламенения мужчины, полагая, видимо, что пепел уж как-нибудь образуется сам собой.